Oh! Your daddy is rich and your ma is good looking.
So hush little baby, don't you cry...
"Tu eres la nube con forma de poeta, el humo que se alza de las chimeneas y sobrevuela los pueblos de piedra, eres la nieve que se escapa de las neveras y que cae en las terrazas y los cafés de Paris.
Como la niebla empañas los cristales, eres un estruendo en el último vagón de metro de la noche, la imagen que todos buscan y que nadie divisa desde los espejos retrovisores, una sombra que se pasea por central park, el mes de octubre y sus charcos cristalinos por donde aparece y desaparece Alicia, el periódico que arrastra la brisa por un callejón inundado de neones, las estrellas pálidas que se ven desde la azotea.
Eres una boca abierta que me quiere absorber, estas en el ladrido de un perro, en un bosque que se va incendiando y consumiéndose a sí mismo bajo el firmamento ceniciento, resides en el primer biberón de un recién nacido, en el miedo que tienen algunos niños a mirar debajo de la cama, en la carrera de la media que llevaba la chica en la que me fije ayer, duermes en los ojos de los gatos con insomnio que bailan sobre los tejados.
Te contoneas dentro de las palabras que van saliendo de este intento de poema, en el cenicero de un bar que separa a dos amantes de un tremendo beso, en una camisa y unos pantalones tendidos de un cordel de un barrio de Barcelona, en la ola que se quiebra en las orillas del mar, en la música que entra por nuestros pulmones y sale de nuevo para entrar en los pulmones de los demás; Eres las luces de Los Angeles vistas desde un avión, el caño de agua interminable que brota un domingo en mitad del desierto, eres una paloma que caga sobre la estatua de un dictador, la hoja de hierba roja que entra por las ventanas, el alba difusa entre los rascacielos, las luces encendidas de un apartamento donde un hombre pega a una mujer, la sangre y el agua que corre por los desagües, la eternidad de la luz en el polvo, la luz del sol que te busca por calles y calles y todas las calles del planeta y de repente te toca el hombro y te dice que eres un acertijo para las matemáticas, que tienes una incógnita en donde se cortan dos paralelas.
Eres"
Como la niebla empañas los cristales, eres un estruendo en el último vagón de metro de la noche, la imagen que todos buscan y que nadie divisa desde los espejos retrovisores, una sombra que se pasea por central park, el mes de octubre y sus charcos cristalinos por donde aparece y desaparece Alicia, el periódico que arrastra la brisa por un callejón inundado de neones, las estrellas pálidas que se ven desde la azotea.
Eres una boca abierta que me quiere absorber, estas en el ladrido de un perro, en un bosque que se va incendiando y consumiéndose a sí mismo bajo el firmamento ceniciento, resides en el primer biberón de un recién nacido, en el miedo que tienen algunos niños a mirar debajo de la cama, en la carrera de la media que llevaba la chica en la que me fije ayer, duermes en los ojos de los gatos con insomnio que bailan sobre los tejados.
Te contoneas dentro de las palabras que van saliendo de este intento de poema, en el cenicero de un bar que separa a dos amantes de un tremendo beso, en una camisa y unos pantalones tendidos de un cordel de un barrio de Barcelona, en la ola que se quiebra en las orillas del mar, en la música que entra por nuestros pulmones y sale de nuevo para entrar en los pulmones de los demás; Eres las luces de Los Angeles vistas desde un avión, el caño de agua interminable que brota un domingo en mitad del desierto, eres una paloma que caga sobre la estatua de un dictador, la hoja de hierba roja que entra por las ventanas, el alba difusa entre los rascacielos, las luces encendidas de un apartamento donde un hombre pega a una mujer, la sangre y el agua que corre por los desagües, la eternidad de la luz en el polvo, la luz del sol que te busca por calles y calles y todas las calles del planeta y de repente te toca el hombro y te dice que eres un acertijo para las matemáticas, que tienes una incógnita en donde se cortan dos paralelas.
Eres"
Yo nunca me canso de leer esas cosas que a C. le dió por escribirme en una temporada haciendo que me fuera a dormir con la temperatura elevada.
Una foto de Andrea y yo, por ese orden. De nuestro Summertime, de Ella Fitzgerald.
3 comentarios:
Aunque algo desenfocada me gusta la foto, y a pesar de que ocultes parte de la cara como es habitual en ti se nota que tienes la misma boca que tu hermano.
Sobre el texto no digo nada, que es muy cursi y me da vergüenza.
¿!Es habitual en mi que oculte la cara!?
No es cursi el texto.
¿VALE?
Sí, es habitual, y vale, el texto no es cursi, sólo excesivamente almibarado. Lo lee un diabético y se muere.
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