Yo no soy yo, yo soy lo que tu has querido que sea. No soy lo que aprendo sino lo que tu has querido enseñarme. Tus clases de música, de canto, de saxofón, de trompa...
Yo no soy yo, soy todos los fracasos que acumulo en la garganta y que no me dejan respirar. Y no me cortan la respiración por estar atragantados, sino por tus reproches.
Mis victorias nunca lo son si sé que vas a derrumbarlas con tus “no es suficiente”, “podría estar mejor”. Ni cada sobresaliente en latín, griego, literatura o inglés tenía ningún sentido si me respondías con “Y, ¿en matemáticas qué?”
Las felicitaciones de las profesoras de teatro se convertían en sacos de frustración si me hablabas de Derecho,Magisterio, Empresariales cuando te lo contaba con mi gran sonrisa en la boca.
Yo no soy yo, yo no soy Àfrica de diecinueve, yo vuelvo a ser Àfrica de seis o de siete o de diez, que no es Àfrica, que es la hija de Diego para tus amigos, y la hija de Diegoelprofesordemúsica para mis profesoras del colegio que me daban un trato preferente, no por ser yo, no por leer y recitar mejor que el resto, sino por ser tu hija.
Yo, papá, soy lo que no me dejas ser por tu culpa... si querías que mi fuerte fueran las matemáticas no deberías haberte pasado mi infancia hablando de Lorca ni de Chaplin, haber hablado de ecuaciones. Si querías que fuera abogada, maestra, empresaria haber hablado de tus días haciendo cuentas en la oficina o en tus clases de música en las escuelas privadas de Ibiza ( que tardaban meses en pagarte) haber hablado de eso y no de tus noches animando fiestas con tu voz y con tu música... con esa voz que acabó por sonar a ultratumba de tanto usarla y de tanto fumar.
Estás repitiendo con palabras la bofetada que te dio tu padre cuando le dijiste que te querías dedicar a la música.
Y yo, por mis síes de niña, por ser un personaje tan de Fernández de Moratín, el día que tenga hijos les hablaré de teatro, de cine, de ir por la vida con los pies en cualquier sitio menos en el suelo y luego, desde mi frustración, les diré Derecho, Magisterio, Empresariales...
Yo no soy yo, yo soy lo que tu quieres que sea.
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2 comentarios:
Pues ya va siendo hora que espabiles (de una puta vez) y vayas siendo lo que Àfrica quiere ser, que aunque te vendan la estúpida moto de que la vida es muy larga y chorradas varias es todo mentira, la vida dura un suspiro y a veces, las más, ese suspiro lleva la saliva del típico gilipollas que no sabe ni hablar.
Cada uno, supongo, lleva su propia penitencia. La mía fue nacer mujer y no hombre (a pesar de ser la tercera y la única niñA) porque a mi mare le molan (bastante) más los niños que las niñas. De hecho he de agradecer a mi pare estar ahora aquí tecleando esto para ti porque su mayor obsesión era tener una hijA. Por eso somos tres hermanos y no dos, porque mi hermano El Prefe nació con churrita (cosa que he de agradecerle toda la vida, por cierto).
La tuya fue tener un pare (demasiado) exigente.
Es como aquello que se dice de que te regalan dos camisas y cuando llevas una puesta te preguntan si es que no te ha gustado la otra y por eso no la llevas ese día.
Da igual lo que hagas, reina, hay personas que nunca, en la puta vida, se contentan con nada.
No es culpa tuya, es culpa de ellos. No lo dudes ni por un instante.
Un besazo reina.
MO.
P.D.: ¿Sabes que cuando tenía quince años y algún chico me preguntaba el nombre en la discoteca decía que me llamaba Áfrika? Es curioso saber que te llamas así. No sé.
Pues si tienes fracasos con 19 que no te dejan respirar, a mi chata, me hubiera dado ya un paro cardiaco.
No sé Kitty, cada uno descubre poco a poco la manera de autofianzarse, cada cúal lleva su ritmo.
No sabría que decirte, no sé ni lo que tengo que decirme a mi misma, ya ves tú.
Lo único que sé, es que siempre es un buen momento para empezar de 0, si así lo dicta tu instinto, si así lo decides tú y sólo tú.
Por cierto, que confundí Literatura Clásica, con Hispánicas el otro día.
Y tampoco sé, si el verbo autofianzar pega aqui.
Hablo en serio.
Venga, un besote :)
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