(O no ser más una nínfula)
Sé que pasa el tiempo,
Y que pasa factura.
Que vivo en permanente angustia
Sabiendo que no es real la invención de Barrie.
Lo sé.
Sé que se me ( nos) caerá el pecho,
Que acabaré alguna carrera inútil,
Que devendrá almendro en flor mi melena.
Todos lo sabemos.
Sé del dolor de mis muelas del juicio,
Y que dejaste de llamar cuando empecé a ser juiciosa,
Y sabes también que no me importa.
Lo sabes.
Sabemos que pasa el tiempo,
Y que pasa factura,
Y que cada vez más podemos jugar menos
A lo que Nabokov hizo novela.
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2 comentarios:
Sí, es un rollo. A mí, a partir de los veinte años dejan de gustarme las mujeres.
¿Has leído Lolita? Yo no. Nunca leería nada de un tío que tiene el vulgar nombre de Nabokov. Es como llamarse Pollatrón, o Píchez, Vérguez, u O'Rabo, o McCipote. Me parece una ordinariez, y seguro que era un alias. Además, el argumento de esa novela, por lo que me han contado, es bastante inmoral.
Jajaja, bueno el comentario sobre su nombre, a mí no me parece una vulgaridad, si no toda una demostración de hombría.
El argumento creo que es lo de menos en este caso, cada palabra está donde toca y donde toca es en cada página un lugar más exquisito.
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